las palabras de Adela

P.S.

2009-12-22T20:16:00.000-08:00

"El amor es como las palomas, vienen, se cagan y se van"

2009-12-16T22:02:00.000-08:00

Huyo para ver si me encuentro.

Una canción de despedida

2009-12-08T11:10:00.000-08:00

Me contradigo

2009-12-06T19:13:00.000-08:00

Hay días, como hoy, en los que estoy absolutamente convencida de que no vale la pena vivir, y aunque estoy cansada de taladrarme, la verdad es que ya no puedo conmigo.

Próxima estación:

2009-12-03T23:48:00.000-08:00

Hoy recordé que durante los meses que me aloqué y tuve un insomnio también muy loco, veía el cielo desde la ventana de mi cuarto y podía saber si eran las 4 ó 5 de la mañana, si ya empezarían a pasar los carros, si mi abuelita ya se había despertado a hacer café. No sólo recordé esas imagenes, sino el sentimiento de angustia que me daba cuando empezaba a amanecer y yo no había dormido absolutamente nada. Tal vez a consecuencia de eso, durante el día sentía que mi cabeza no funcionaba muy bien, que podía volverme loca en cualquier instante. También recordé que no podía aguantar ciertos sentimientos muy desagradables; lo recuerdo y se me llenan el pecho y los ojos de tristeza, especialmente porque fue un estado de ánimo característico de mis 24 años, o al menos de una parte considerable de ellos.

De todas formas, me da gusto que todo eso ya no esté tan presente, que se esté desdibujando y que ese pasado que ocasionó mi insomnio y demás angustias existenciales, aunque no me quede muy lejos, se vea un poco irreal, inexistente, no mío.
Y ya hablando de mi cumpleaños y para terminar feliz, les presumo el libro que me regaló Adriana.

twenty five years

2009-12-02T00:11:00.000-08:00

and my life is still trying to get that great big hill of hope
for a destination

Masculinidad hegemónica

2009-11-29T18:15:00.000-08:00

(Sí, sí, posteo mucho porque tengo mucho trabajo jajajajaja)

Dinámica cultural

2009-11-29T10:53:00.000-08:00

Cuando estaba en la prepa me gustaba bastante esta canción, recuerdo haber comprado el disco sólo por ella. Aún así, lo que me seducía era la música, porque el significado no lo tenía claro. No es que no pudiera traducir la canción, sino que no sentía lo que decía. Ahora me cala cada palabra (aunque yo no soy tan "mala" gente como para desearle "mal" al destinatario lírico y real -sí,desde hoy abogaré por la paz entre los seres humanos [sobre todo porque da paz interior]-) :P

Mi mayor enemigo

2009-11-28T22:47:00.000-08:00

Entréme religiosa, porque aunque conocía que tenía el estado de cosas (de las accesorias hablo, no de las formales), muchas repugnantes a mi genio, con todo, para la total negación que tenía al matrimonio, era lo menos desproporcionado y lo más decente que podía elegir en materia de la seguridad que deseaba de mi salvación; a cuyo primer respeto (como al fin más importante) cedieron y sujetaron la cerviz todas las impertinencillas de mi genio, que eran de querer vivir sola; de no querer tener ocupación obligatoria que embarazase la libertad de mi estudio, ni rumor de comunidad que impidiese el sosegado silencio de mis libros. Esto me hizo vacilar algo en la determinación, hasta que alumbrándome personas doctas de que erea tentación, la vencí con el favor divino, y tomé el estado que tan indignamente tengo. Pensé yo que huía de mí misma, pero ¡miserable de mí! Trájeme a mí conmigo y traje mi mayor enemigo en esta inclinación [… ]

Respuesta a Sor Filotea, Sor Juana

La pregunta más personal del mundo que implica una cercanía tremenda entre el enunciador y el receptor, supongo que hasta denota romanticismo.

2009-11-28T21:28:00.000-08:00

¿Cuándo vienes a cagar a la casa?

Lista de sugerencias para regalo de cumpleaños

2009-11-27T20:26:00.000-08:00

Ensayo final para cualquier materia
Avance significativo de mi tesis
Gustavo Cerati
Vuelo trasatlántico a cualquier país que esté más allá
Feminismo para todos

¿Que no importa el género?

2009-11-25T23:44:00.000-08:00

Me parece muy increíble que se minimice o se quiera negar la reivindicación que hace Sor Juana del género femenino en la Respuesta a Sor Filotea, sobre todo porque ese parece ser un motor importantísimo de la carta. Evidentemente, por lo que aboga Sor Juana es el derecho al estudio, pero lo hace desde una posición sociocultural de la que es imposible desligarse (y a la que hace mención durante toda la Respuesta). ¿Un hombre de la época, digamos Sigüenza y Góngora, necesitaría justificar su inclinación al estudio? Claro que no.

Todas las cosas

2009-11-25T13:40:00.000-08:00

Las moscas

Vosotras, las familiares,
inevitables golosas;
vosotras, moscas vulgares,
me evocáis todas las cosas.
¡Oh viejas moscas voraces
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!
¡Moscas del primer hastío
en el salón familiar,
las claras tardes de estío
en que yo empecé a soñar!
Y en la aborrecida escuela,
raudas moscas divertidas,
perseguidas
por amor de lo que vuela
—que todo es volar—, sonoras,
rebotando en los cristales
en los días otoñales...
Moscas de todas las horas,
de infancia y adolescencia,
de mi juventud dorada;
de esta segunda inocencia,
que da en no creer en nada;
de siempre... Moscas vulgares,
que de puro familiares
no tendréis digno cantor:
yo sé que os habéis posado
sobre el juguete encantado,
sobre el librote cerrado,
sobre la carta de amor,
sobre los párpados yertos
de los muertos.
Inevitables golosas,
que ni labráis como abejas
ni brilláis cual mariposas;
pequeñitas, revoltosas,
vosotras, amigas viejas,
me evocáis todas las cosas.

Antonio Machado

Más poesía española

2009-11-23T12:25:00.000-08:00

Aquí, Madrid, mil novecientos
cincuenta y cuatro: un hombre solo.

Un hombre lleno de febrero,
ávido de domingos luminosos,
caminando hacia marzo paso a paso,
hacia el marzo del viento y de los rojos
horizontes –y la reciente primavera
ya en la frontera del abril lluvioso...–

Aquí, Madrid, entre tranvías
y reflejos, un hombre: un hombre solo.

–Más tarde vendrá mayo y luego junio,
y después julio y, al final, agosto–.

Un hombre con un año para nada
delante de su hastío para todo.

Ángel González

A la inmensa mayoría

2009-11-23T01:28:00.000-08:00

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno. BLAS DE OTERO.

Blas de Otero, no el otro

Im waiting for that feeling to come

2009-11-22T21:16:00.000-08:00

Llevo más de tres horas solamente escuchando música, me duele la cabeza y tengo mucha tarea -que, por supuesto, no he hecho- pero ahora, en este momento, puedo decir que soy feliz.

oh why, oh my...

Cosas muy tristes

2009-11-21T17:49:00.000-08:00

R : Por su talento sin precedentes Ud. Ha pasado a ser una luminaria de las artes plásticas en pocos meses ¿Considera que ha logrado de este modo lo que más ambicionaba?

G: No, mi mayor ambición es realizarme como mujer en el amor (…)

The Buenos Aires affair

-Es que de quien que… quería recibir ca… carta, en este momento, a quien querría tener bien cerca, y abrazarla… no es a mi… compañera, sino a la otra… de que te hablé.
- Si eso es lo que sentís…
-Sí, porque yo ha… hablo mucho pero… pero en el fondo lo que me me… me… sigue gustando es… otro tipo de mujer, adentro mío yo soy igual que todos los reaccionarios hijos de puta que me mataron a mi compañero… Soy como ellos, igualito.
- No es cierto
- Sí, no nos engañemos.
- Si fueras como ellos no estarías acá.
- “… los sueños tristes de este amor extraño….” …¿Y sabés por qué me molestó cuando empezaste con el bolero? Porque me hiciste acordar de Marta, y no de mi compañera. Por eso. Y hasta pienso que Marta no me gusta por ella misma, sino porque tiene… clase, como dicen los perros clasistas hijos de puta… de este mundo.

El beso de la mujer araña

De mi nuevo querido.

Orden invertido

2009-11-17T21:48:00.000-08:00

Thus the musical text inverts the order of the male-female relationship in its traditional, patriarchal context and generally puts the male in the role of victim, both used and abused by the female. (...) Perhaps here resides another key to the popularity of this music: within its conventions the man can reveal himself as a sensitive and emotional in a sanctioned form that does not threaten his masculinity.

René A. Campos, The poetics of the Bolero in the Novels of Manuel Puig, citado en Maldición eterna a quien traicione esta utopía angelical: fantasía y cultura de masas en la narrativa de Manuel Puig, de F. Corral

Mi nuevo amor

2009-11-16T15:15:00.000-08:00

Por cierto, me parece que Joaquín Soler desaprovechó casi completamente la entrevista, vete a saber si fue por la censura (¿a quién le importa más la relación de Puig con el cine que su relación con la homosexualidad, el machismo, el régimen argentino, sus apuestas estéticas?)

Mi malestar de la cultura

2009-11-12T01:50:00.000-08:00

Me pregunto cómo será posible cambiar de significado ciertas experiencias; las valoraciones de éstas, claro, están condicionadas con esa especie de sugestión continua y omnipresente que llamamos cultura. Me parece que no basta la racionalización de las valoraciones culturales para apartarse de ellas, aunque no me queda claro como está la cosa.
El olvido me dura tan poco.

Insensible a la belleza convencional

2009-11-10T22:19:00.000-08:00

Sé muy bien que no eres hermosa, en el sentido en que lo entienden pintores y escultores ; si quieres que les dé a las palabras su sentido estricto, me veo obligado a confesar que no eres una belleza. No te halago al decir esto, pero no sé halagar. Es verdad que puedo equivocarme. Lo que quiero hacer notar es el encanto de tu persona que se revela en tu postura, en tu cuerpo, en la manera en que se expresan tu dulzura, tu generosidad de corazón, tu razón. Por lo que a mí respecta, siempre he sido más bien insensible a la belleza convencional. De cualquier manera, si tu cabecita todavía abriga alguna huella de vanidad, no te ocultaré que algunos te encuentran hermosa, y aun de una belleza notable.

Cartas a Martha Bernays, Sigmund Freud

Comportamiento humano y muchas cosas más

2009-11-07T10:37:00.000-08:00

Mi mamá, desde hace unos 15 años, trabaja en una tienda donde trata con mucha gente; hay de todo: gente muy amable, muy consciente, desinteresada y, por supuesto, gente grosera, de esa que cree que porque paga un servicio puede tratarte como se le dé su regalada gana. Afortunadamente, esta gente no es tan común, aunque sí hay bastante. Escribo esto porque me quedó la impresión de la vieja prepotente del día. También afortunadamente, mi mamá es de armas tomar, así que la fulana se fue más encabronada de lo que quedamos mi mamá y yo. Yo sé que la cuestión del dinero es bastante estresante, pero, vamos, si te van a tratar mal que mínimo sea por más de 100 pesos. No es cierto. En realidad, me gustaría hacer una apología a la convivencia pasiva entre los seres humanos, pero últimamente siento que mi estilo es bastante chafa y que, aunque odio la retórica intelectualoide (y algún día escribiré algo muy bueno burlándome de ella, como lo que Cervantes hizo en el prólogo del Quijote), a lo mejor me falta utilizarla un poco para tener credibilidad (al menos en los ensayos de la escuela).

En fin, ya que estoy en pensamientos inconexos, me gustaría rematar diciendo que:

1. Me emociona mi tema de tesis, aunque lo evada pensando en tonterías.
2. Extraño ver a mi papá caminando de un lado a otro, extraño su ausencia en la casa, sus ganas de hacer las cosas.
3. Creo que he logrado no ser tan llorona. Aunque lo sigo siendo.
4. Pocos meses atrás, cuando estaba muy triste, empecé a comer sanamente, a dejar el café y el chocolate, a evitar la carne. Ahora como tacos a lo pendejo (cosa que sí debería dejar de hacer), me tomo un "té chai" (que en realidad es choco milk) helado casi diario y tomo cerveza más de una vez a la semana. Me siento mucho mejor.
5. El comportamiento humano me parece muy interesante. He aprendido a observar y comprender, en vez de observar y juzgar (a pesar de lo que escribí arriba y de todo lo que pasó en la semana). Tal vez hay un paralelismo de ésto con la tarea del literato.
6. No me gusta la gente que habla de lo que no sabe, probablemente porque he sido así.
7. Tampoco me gustan los hombres insensibles que proyectan (o quieren proyectar) una imagen de un yo super poderoso. Es patético y no en el sentido agradable.
8. Me dí cuenta de que no me molesta la soledad en sí, sino la soledad obligatoria, la que no escojo.
9. A ratos logro no juzgarme tanto y puedo ir por el mundo sin acordarme de cómo me veo. Es muy liberador.
10. No soy para nada dedicada en alemán, mais la langue française me semble toujours très belle, même si ma pronunciation est horrible. Ça démontre que je suis, encore, plus esthète qu'une personne pragmatique (ah oui, une appreciation positive seulement si on a quelque chose de romantique, un synonyme de ridicule).
11. La única que puede subestimarme soy yo.

Cantares (fragmento)

2009-11-05T13:37:00.000-08:00

Yo que fui del amor ave de paso,
yo que fui mariposa de mil flores,
qué gana de querer,
de ser querido
aunque sea por carta de naufragios,
por señales de humo,
por satélite, por tam tam, por fax, por ouija,
por bola de cristal;
aunque sea des
hojando la flor del entresueño
des
hojado de me quiere de mucho de poquito
de nada, como ahora
lejos del paraíso d.f. de treinta años
donde guachié y perdí.
(...)

Abigael Bohórquez

In memoriam, 5 pm de la guardería ABC hasta Zubeldía

2009-10-31T16:00:00.000-07:00

Los desamorados

2009-10-31T14:34:00.000-07:00

Canta, oh Juan Gabriel, el desconsuelo
del hombre y la mujer abandonados,
abandono funesto que causó infinitos males
en los corazones más sensibles
y que precipitó al infierno de los no-queridos, de los despreciados,
a muchos cuerpos valerosos
a quienes el desamor los hizo presa de perros que amaban a otros
y bolsas de basura de su misma esperanza
-se cumplía la voluntad de la Cultura-
desde que se entregaron, amorando, a su propio desasosiego infinito.

Ya me gustan los mariscos

2009-10-29T13:44:00.000-07:00

o al menos la idea de comérmelos; hoy fui a comprar pescado y unas tostadas de jaiba para mi papá y estuve esperando un rato en el local hasta que me los dieran. Un señor pidió coctél de camarón con calamar y se me hizo agua la boca (los camarones siempre me han gustado, pero no los calamares). Me gustó al variedad de mariscos y sus formas, pero yo creo que lo que más me gustó es imaginarme de dónde vienen, de cómo llegaron a ese local. Por supuesto es una génesis más poética que la de la carne. El mar, los pescadores, las redes. Muy bonito.

They'll meet one day

2009-10-27T09:47:00.000-07:00

And they'll meet one day,

far away,

and say "I wish I was something more"

and they'll meet one day,

far away,

and say " I wish I knew you, I wish I knew you before"

Qué faltará

2009-10-25T21:42:00.000-07:00

Hay mujeres a las que se les nota su autoestima. Se sienten inteligentes, bonitas, o al menos eso demuestran. A mi me conflictúa bastante los conceptos que tengo de mí al grado de que soy muy tímida. Lo raro es que, según yo, tengo este asunto muy consciente, no sé por qué no se va. No sé no sé no sé.

Oye José, ven pa'acá

2009-10-25T14:22:00.000-07:00

Hace mucho tiempo, cuando íbamos cerca del aeropuerto a jugar en un campo de beisból, mi papá ponía mucho esta canción en el carro durante el camino, aunque en su versión cumbiera. Yo no sabía que la original era de Benny Moré, así que me da gusto haberla encontrado. También me da gusto recordar aquellos domingos donde no todo el día fueron de iglesia. Aquellos domingos donde había mucha tierra, espacios abiertos y alguna que otra víbora (aunque niguna otra culebra más que la de la canción).

La desconfianza

2009-10-22T17:44:00.000-07:00

En el aeropuerto de Lyon (el cual, por cierto, tiene el nombre del autor que ha escrito uno de los libros más hermosos de la literatura occidental), hay tres oratorios: uno judío, uno musulmán y uno católico. Me causó extrañeza verlos dentro de un aeropuerto y confieso que hasta desaparecieron a la intolerante que hay en mí porque me gustaron. No sé si eso tuvo que ver que estaba ahí el día que volvían de la Meca los musulmanes radicados en Francia, los cuales eran recibidos con unos gritos muy peculiares y mucha (muchísima) comida y flores. Era un espectáculo muy hermoso por su emotividad, sus colores, y sus sonidos que son muy distantes al otro mundo francés (que también tiene su encanto, pero a una le gusta lo que la desautomatiza). En fin, no sé si me gustaron los oratorios porque de repente las prácticas culturales me parecieron muy estéticas o si era mi miedo a volar que, aunque ya había llegado a mi destino, supongo que no se había ido del todo.
Hoy llevo la mayor parte del día en un hospital; hace rato, en un momento de hastío cuando fui a la terraza (que en realidad es un balcón), ví un oratorio. No me gustó, sino que me dio mucha tristeza imaginarme las situaciones por las que alguien entraría a un oratorio en un lugar como éste.
Hace más de un año me hicieron una operación inofensiva, pero yo tenía mucho miedo. Todo se intensificó cuando la enfermera me dijo: con el favor de dios todo va a salir bien. Yo no quería que todo saliera bien con el favor de dios, yo quería una operación sin problemas donde todos supieran lo que hacían, sin confiárselo a un ser tan vengativo, chantajista y cruel.
Tal vez no sería tan inútil creer en algo que te evitará algún problema (un avionazo, la muerte de un ser querido, una falla quirúrjica) si no te ocasionara otros. Pero bueno, aunque de ninguna manera quiero los dilemas morales y represiones intelectuales que tenía cuando era católica, (y otras tantas cosas que sigo teniendo debido a su legado) a veces me gustaría tener esa confianza que parece que tienen algunas personas religiosas en que todo va a salir bien, en darle el problema a un ente superior para que lo resuelva y para que me diga como mi mamá cuando yo era niña: si no pasa nada, y creérle.

Llámal@

2009-10-19T10:19:00.000-07:00

¿Moraleja?

2009-10-17T20:05:00.000-07:00

LC dice:
en una película está una maestra de harvard que es muy inteligente y le preguntan que si cuantos amantes ha tenido y ella dice en toda la vida 4, y entonces dice, triste, que toda la vida buscó no ser vista como objeto y que al poco tiempo ya ni siquiera fue vista

A veces le hago lápidas a mi fe en la humanidad, incluso llego a enterrarla. Me cuesta mucho trabajo decirle como a Lázaro.

Humanistas

2009-10-17T11:26:00.000-07:00

Uno de los libros que escribiré será sobre la historia del humanismo, donde subrayaré todos los prejuicios que ha alentado bajo el nombre de una supuesta universalidad y del amor al hombre (y, por supuesto, no a la mujer). Sí, ya sé que Nietzsche ya lo hizo (sin una perspectiva "políticamente correcta", como dirían los que quieren reducir el feminismo y demás movimientos sociales a una moral gubernamental), pero me vale.

Gustos

2009-10-16T22:29:00.000-07:00

No me gusta el color rosa, jamás me ha gustado. Aún así, me entró una maña por subrayar todo con marca textos de ese color simplemente porque me recuerda a la canción de Ma vie en rose (esa película hermosa con un final tan bonito y falso) cuando dice j'en souligne des passages au crayon rose . Creo que es curioso porque me parece que no me gusta ese color por todas las connotaciones culturales que tiene, mientras que en la canción lo mencionan precisamente por eso, sólo que visto desde la posición de alguien con una prohibición social y cultural a ese gusto y a todo lo que conlleva. Y eso es lo que me gusta.
En fin, pensaba que probablemente el mecanismo del gusto sea parecido, (es más, creo que hasta lo leí por ahí) que tal vez nos gustan las cosas por las relaciones que hacemos (aunque sean inconscientes y casi automáticas). Así, me gustaría la poesía por relacionarla con aquel muchacho de ojos lunares de la prepa; me gustaría el mole por relacionarlo con aquellos días en que las tardes eran muy serenas y bonitas; me gustaría San Pedro por los momentos de relajación que viví ahí. Algo así va la idea.

Moto homenaje, sábado 17 de octubre

2009-10-16T14:12:00.000-07:00

Abigael, Abigael, tanto que te quiero

2009-10-12T19:04:00.000-07:00

Si me conmueve a la inútil ternura
el perro callejero,
con mucha razón más el pobre
destripado pájaro que soy,
colgando de la luz,
esperando, ay,
seguir muriéndome.

Abigael Bohórquez

Apenas hoy me entró la duda: ¿cómo se supone que voy a hacer una (buena) tésis de poesía?

Sin el alma de tu cuerpo, sin tu latido

2009-10-12T00:16:00.000-07:00

Un día que íbamos camino a la escuela escuchamos una canción que decía qué terriblemente absurdo es estar vivo. Recuerdo que alguien asoció ese verso con la muerte de una compañera (porque creo que la escuchamos el día que ella murió), alegando que ella sabía lo ridículo que era vivir. Tiempo después le pusimos atención a esa canción tan famosa y nos dimos cuenta que no se trataba de una queja en sí existencial, sino de una pérdida amorosa. Lo que le seguía al verso era sin el alma de tu cuerpo, sin tu latido. También recuerdo que nos decepcionó el cambio de significado de la canción y que hasta se nos hizo banal.

Hoy fui a ver a Aute y mientras escuchaba esa canción y después de haber escuchado la carta de apoyo a los papás y los niños de la guardería ABC, pensé que la pérdida de alguien no tiene nada de trivial. Si las despedidas amorosas duelen hasta sentir que te mueres (que son casi las únicas pérdidas que conozco) no quiero imaginarme que tan asquerosamente feo se ha de sentir perder a un hijo, un sobrino o un nieto en un incendio. Y no sólo perderlo, sino aguantar el sistema cultural mexicano de mierda que les dice que ni modo, que así pasa, que nadie tiene la culpa.

Rara

2009-10-11T01:43:00.000-07:00

A veces me molesta mucho el aire de rareza que creo tener. A veces esa molestia es tanta que me impide hacer cualquier cosa. Aún así, creo que me molestaría más tener un aire de normalidad (o sentir que lo tengo, pues).

Aviso

2009-10-10T01:09:00.000-07:00

Quiero hacer algo muy emocionante y bonito en estos días. Acepto sugerencias y proposiciones.

El poema más triste

2009-10-08T20:58:00.001-07:00

Encuentro casual

En 1910 apareció el cometa Halley
(y yo nací al año siguiente):
como su órbita es de setenta y seis años y siete días
debe retornar en 1986...

Eso leí, y mi corazón se deprimió.
Es improbable que alguna vea la estrella
y quizás eso mismo suceda con los encuentros humanos.

Es tan poco frecuente hallar un espíritu comprensivo,
y tan raramente conquistamos un amor apacible...
Sé que mi verdadero amigo aparecerá después de mi muerte,
y que mi amada murió antes de que yo naciera.

Tanaka Katsumi

Bonito

2009-10-08T10:17:00.000-07:00

Me da un poco de miedo adelantarme porque cuando lo he hecho resulta que todo cambia (tal vez porque me gusta contradecirme, probar que estoy mal, sabotearme), pero debo decir que últimamente los días son bonitos.

Innoble servidumbre de amar seres humanos

2009-10-06T11:17:00.000-07:00

¿De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación —y ya es decir—,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colemena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
—seguro de gustar— es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

¡Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
¡Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

Contra Jaime Gil de Biedma, Jaime Gil de Biedma.

Primeros pasos

2009-10-05T23:14:00.000-07:00

Creo que algo que estorba muchísimo en los estudios literarios es el a veces uso desmedido de metáforas: me siento como leyendo un idioma oculto al que tengo que descifrar. Hay que aclarar todos esos análisis para empezar a estudiar* claramente a la literatura.

*estudiar aquí como metáfora de querer apasionadamente.

Adiós, Mercedes Sosa

2009-10-04T13:18:00.000-07:00

Paloma negra

2009-10-02T22:51:00.000-07:00

La verdad es que después de ver lo que le escribiste a ella lloré mucho, muchísimo. Ahora, escasas horas después, puedo visualizar lo que me quede de vida sin estarte buscando, escribiendo, llamando. Nada de lo que escriba aquí será para tí desde este momento. No eres más mi lector ideal ni mi narratario. Gracias por quitarme lo relativista y por acercarme un poquito al pensamiento lógico. Gracias por ese gran ensayo que me prestaste que me motiva a escribir ensayos estructurados. Gracias por los besos y abrazos de aquéllas noches tan extrañas. Adiós.

Lo mismo me pregunto yo

2009-10-02T20:53:00.000-07:00

L dice:
por qué no podemos ser tan dignos como otros?

Mis personajes

2009-09-30T23:33:00.000-07:00

Cuando era una niña y veía la tele, me identificaba con (o más bien quería ser como) el personaje que me gustara más, no precisamente con el que correspondiera a mi género. Más tarde, me pasó lo mismo con las novelas; no tenía ningún problema en sentirme o en querer ser como un mosquetero, como Horacio Oliveira o como la voz lírica de algún poema de Bécquer (sí, confieso que me gustaba). Tal vez esto se debe a que nunca entré completamente al género que me "corespondía" en el sentido de que no seguía ciertas pautas de comportamiento (no me pintaba, no me gustaba el color rosa, no leía esa revista que no recuerdo cómo se llama y nunca me llamó la atención nadie de Magneto, Mercurio, los Backstreetboys y ni siquiera el mismísimo Ricky Martin -este último es un gusto reciente-). Claro que casi desde siempre he tenido un sentimiento de rareza que me circunda, que me dice estás mal. Tal vez cuando este sentimiento se intensificó fue que empecé a ponerle atención a los "roles" de género, desde los anuncios de la tele hasta las novelas que ahora sí leía por encargo.
Nada fue lo mismo. Para contrarrestar esa rareza que me invadía, empecé a criticar los roles que me parecían injustos (motivada, por supuesto, porque ni cabía en ellos ni me gustaban. Aunque algunas veces lo que no me gustaba era no caber). Así empecé a desechar poemas, novelas, programas de televisión, películas, etcétera etcétera. Después de esas depuraciones que hacía casi automáticamente, no me quedó mucho. Por cierto, debo decir que ni Rayuela ni cualquier otra obra de Cortázar quedó fuera de mi campo semántico, a él le perdoné todo.
En fin, es hasta ahora que estoy más o menos consciente de mis traumas que vuelven a mí todos aquéllos a los que renegué, pero a diferencia de antes tengo la conciencia de que todo el machismo y sexismo representados en ellos son problemas culturales que no tienen por qué afectarme ni definirme por negación (aunque lo hagan). Quién sabe, quizá hasta vea Cinema Paradiso y relea Memoria de mis putas tristes y hasta me gusten. Bueno, en realidad espero que jamás me guste ese libro.

Not a christian heaven

2009-09-30T14:55:00.001-07:00

La creáture la plus ridicule

2009-09-29T20:46:00.000-07:00

Amoureuse.
Rien, aucune creáture au monde n'est plus ridicule, et déplaisante, qu'une fille amoureuse: du matin jusqu'au soir, elle sourit vaguement, prunelles clignotantes et bouche entrouverte. De temps à autre, l'amoureuse rougit (sans doute pense-t-elle, la pouvre chérie, à des caresses jugées par elle scandaleuses) ou alors elle grimace: ce doit être la jalousie qui vient lui mordiller le coeur...
Hélas, ces accès de fragilité ne durent pas. Le visage de l'amoureuse reprend du plus vite cet insupportable air de reine: surtout, ne me dérangez pas, n'osez même pas me parler, je suis d'une autre race, supérieure à toutes les autres puisque j'aime et suis aimée.
Amoureuse.

Les chevaliers du subjonctif, Erick Orsenna

Fotografías de Jesús Hernández

2009-09-29T11:56:00.000-07:00

Fotografías de Jesús Hernández tomadas de Eco de blues

Patetismos

2009-09-28T20:02:00.000-07:00

Cómo me gustaría no ser yo. Tener otro cuerpo, otra cara, otra cabeza, otra historia contigo y con todos los que no vendrán.

2

2009-09-27T21:08:00.000-07:00

Me era sencillo estar masturbofósil, voluptuofósil,
en la umbría entrecolchas dando rienda
a la mando perfecta, recordando
lenguajes de lujuria inmemoriada
de otro fragor enjuto naufragándome;
me era sencillo estar baldíamente solo,
subibajando deshojados amores,
y echar sobre mi mismo otra fatiga:
ribera de la esperma congelada,
naufragio de saliva,
cama sin nadie,
Onán de la horaluna,
ceguedad infinita, brevedad engañosa
de no querer morir lo que ya sé que morirá:
este fuego.

Me era sencillo el postrimer casero.

Y aquella noche en Veracruz entrambos
fue mejor tu compañía insosegable
y haberle juntamiento placentero;
fue como hacer remar las cosas quietas
y dar a combatir los brazos ávidos.
Por eso, cuando nos es posible abril y resplandece,
tú dejas tus hazañas, tu edad de mancebía dulcísima,
yo mi propia vejez desalentada,
y agarramos camino, vértigos inconfesos
hacia donde el amor nos lleve, el mar, las islas,
sin ocultar abrazos, uno en el otro aliados,
trenzados, olfateándonos, frecuentándonos hasta el próximo hotel
-recuerda-
donde mis ojos, mano, lengua, colmillos, lambetadas,
recorren dulce o brutalmente
en lo salobre, en lo amargo, en lo escondido,
la fruta de tus muslos. Y me abrazas. Y creces.
Y yo te como entero.
Y me desdigo.
Para comerte mejor.

B.A. y G. frecuentan los hoteles, Abigael Bohórquez

Más sobre La jaula de la melancolía

2009-09-27T02:43:00.000-07:00

Hay una nota al pie de página del libro citado en la que Roger Bartra intenta explicar en qué sentido usa la palabra posmoderno. Y dice así:

Posmoderno en el sentido en que lo usan Umberto Eco, Postscript to The Name of the Rose, Jean-Francois Lyotard, The postmodern Condition y Frederic Jameson, "El posmodernismo o la lógica cultural del capitalismo tardío". A mí me gustan más las reverberaciones del término desmodernidad, pues denotan una aniquilación de tensiones por exceso de modernidad. En inglés podría denominarse dismothernism, pero sólo los latinos comprenderían el desmadre implícito en la traducción.

Come caca, Octavio Paz (ensayista)

2009-09-27T02:09:00.000-07:00

Las expresiones ideológicas del alma nacional son altamente individualizadas, aunque pueden reducirse a corrientes filosóficas y a grupos generacionales; pero sus expresiones mitológicas se van acumulando en la sociedad durante un largo periodo y terminan por constituir una especie de metadiscurso: una intricada red de puntos de referencia a los que acuden muchos mexicanos (y algunos extranjeros) para explicar la identidad nacional. Es el abrevadero común en el que se sacia la sed de identidad, es el lugar de donde provienen los mitos que no sólo le dan unidad a la nación, sino que la hacen diferente a cualquier otra.
Uno de los aspectos que me parecen más interesantes de los estudios sobre "lo mexicano" es precisamente el hecho de que, al leerlos con una actitud sensata, no se puede llegar más que a la conclusión de que el carácter del mexicano es una entelequia artificial: existe principalmente en los libros y discursos que lo describen o exaltan, y allí es posible encontrar las huellas de su origen: una voluntad de poder nacionalista ligada a la unificación e institucionalización del Estado capitalista moderno. El carácter nacional mexicano sólo tiene, digamos, una existencia literaria y mitológica; ello no le quita fuerza o importancia, pero nos debe hacer reflexionar sobre la manera en que podemos penetrar el fenómeno sobre la peculiar forma en que se inserta en la estructura cultural y social de México.

La jaula de la melancolía, Roger Bartra

Me gusta Carlos Vives

2009-09-26T16:42:00.000-07:00

Yo soy

2009-09-25T01:39:00.001-07:00

A pesar de todas las tonterías que escribo aquí (las cuáles aunque me dan vergüenza no las borro por mero ejercicio sicológico) me gusta más conceptualizarme como la voz sin cuerpo que las dicta que conceptualizarme como (o tener conciencia de que soy) la persona de carne y hueso que carga con toda mi humanidad.

Literatos

2009-09-23T21:14:00.000-07:00

Generalmente se clasifica a la literatura dentro del campo de las humanidades. Si se le sitúa en dicha área es porque estudia (o más bien interpreta), a su manera, a los seres humanos. Entonces los literatos, por consecuencia, están conscientes a su manera del comportamiento humano. Escribo "a su manera" porque evidentemente no somos psicólogos, sino algo así como interpretadores de signos y símbolos que rodean y cambian un mundo narrado forzosamente con personajes humanos o humanizados. Se podrá objetar, como los "resentidos", que la palabra "humanidades" tiene fuertes cargas ideológicas políticamente no correctas, con lo que estoy de acuerdo. Me parece más correcto afirmar que los literatos son antropólogos que se encargan de ciertos objetos que la gente ha decidido llamar "literatura" y de otros tantos no considerados como tal (la biblia, los discursos históricos, algunos tratados). No sólo porque me agrade más conceptualizarme como una especie de antropóloga que como una humanista, sino porque le encuentro más sentido incrustar la tarea literaria dentro de la rama que estudia al ser humano en su totalidad que dentro de algo tan vago como me parece la palabra "humanidades".
En fin, lo que yo quería discutir o hacer notar es que en cualquiera de los casos se supone que un literato está consciente del otro, ya que muchas veces (¿o siempre?) es su objeto de estudio. El literato quiere decifrar un mensaje que él no produjo, el mensaje que es creación de otro. A través de esa afirmación es curioso que tantos literatos de todos los niveles sean tan ya no diría prepotentes, sino inconscientes de la imagen chocante que representan, de la relación que establecen con los demás que no sé por qué es, muchas veces, de subordinación . No hablo desde una perspectiva cristiana que abogue por la caridad, la humildad y todas esas cosas que también pueden resultar chocantes, sino hablo de tener consciencia de la relación entre uno mismo y los demás, los otros. No es coherente ser tan ciegos para creer que el objeto de estudio se encuentra solamente empastado y mucho menos es razonable pensar que solamente ese objeto merece respeto y esfuerzo interpetativo. En otras palabras, para qué ser tan mamones si nuestro trabajo es comprender los mensajes ajenos.

Para la persona de Torreón que ve mi blog tanto

2009-09-22T02:38:00.001-07:00

¿Quién eres?

Conclusión del texto que borré

2009-09-22T01:57:00.000-07:00

El problema no es ser (o sentirse) una basura, sino ser (o sentirse) una basura triste, incómoda, desagradable.

Soneto al análisis retórico

2009-09-19T16:49:00.000-07:00

Elípsis, paráfrasis, perífrasis,
diéresis, sinéresis, patáfora,
pausa, metáfora, jintanjáfora,
cesura, aliteración, antífrasis.

Hiato, idolopeya, hendíadis,
cacofonía, caca, catáfora,
sinalefa, sinestesia, anáfora,
hipérbaton y otra vez perífrasis.

Catacresis, metonimia, ironía:
crítico, teórico; abominación,
degollación, silencio y agonías.

Epanalepsis, etopeya, compasión.
Poema, soneto, confitería.
Exceso, confuso, duelo, violación.

Deseos

2009-09-17T09:51:00.000-07:00

Me gustaría leer una teoría del estudio poético sin tener que estar adivinando qué significa "juego" "componentes estéticos" "espíritu"

Extrañamiento

2009-09-14T23:49:00.001-07:00

Esta mujer de uno setenta y dos,
de ojos tristes cacahuateros,
de nalgas caídas y enormes como sandías en verano,
de piernas de avestruz,
muslos insoportables,
caderas marítimas,
estómago oceánico,
de infartado corazón pescado prematuro,
de boca mulata infravalorada
y de naríz magnámina y presidencial,
te extraña tanto entre tantos días de estos, tan irrespirables
e impacientes como José Arcadio amarrado, tachado de loco,
delirando,
juzgado por la chusma que somos.

Nota a mí

2009-09-14T21:29:00.001-07:00

Cuando dí a entender que se me hacía ridículo citar a Kant en un estudio sobre Abigael, como alguien lo hizo, no quise decir que Abigael no se "mereciera" a Kant o a cualquier otro filósofo, literato o pensador. Lo que quise decir es que el pensamiento de Kant está totalmente desfasado como para tomarlo como la última verdad del universo. O, no sé si más bien , que generalmente se muestra una erudición innecesaria en los estudios literarios que no aporta ningún conocimiento nuevo ¿Qué estudio sobre los genomas, la clonación o cualquier cuestión médica cita a Galeno sin una distancia crítica? Por favor.

Harold Lloyd, estudiante (poema representable)

2009-09-12T14:46:00.000-07:00

¿Tiene usted el paraguas?
Avez-vous le parapluie?

No, señor, no tengo el paraguas.
Non, monsieur, je n'ai pas le parapluie.

Alicia, tengo el hipopótamo.
l'hippopotame para ti.
Avez-vous le parapluie?

Oui.
Yes.
Sí.

Que, cual, quien, cuyo.
Si la largarta es amiga mía,
evidentemente el escarabajo es amigo tuyo.
¿Fuiste tú la que tuvo la culpa de la lluvia?
Tú no tuviste nunca la culpa de la lluvia.
Alicia, Alicia, yo fui,
yo que estudio por ti
y por esta mosca inconsciente, ruiseñor de mis gafas en flor.

29, 28, 27, 26, 25, 24, 23, 22

2πr,

π

r2
y se convirtió en mulo Nacubodonosor
y tu alma y la mía en un ave real del Paraíso.

Ya los peces no cantan en el Nilo,
ni la luna se pone para las dalias del Ganges.

Alicia,
¿por qué me amas con ese aire tan triste de cocodrilo
y esa pena profunda de ecuación de segundo grado?

Le printemps pleut sur Les Anges.

La primavera llueve sobre Los Ángeles
en esta triste hora en que la policía
ignora el suicidio de los triángulos isósceles
más la melancolía de un logaritmo neperiano
y el unibusquibusque facil.

En esta triste hora en que la luna viene a ser casi igual
a la desgracia integral
de este amor mío multiplicado por X
y a las alas de la tarde que se dobla sobre una flor de acetileno
o una golondrina de gas.

De este puro amor mío tan delicadamente idiota.
Quousque tandem abutere Catalina patientia nostra?
Tan dulce y tan deliberadamente idiota,
capaz de hacer llorar a la cuadratura del círculo
y obligar a este tonto de D. Nequaquea Shmit a subastar públicamente esas estrellas propiedad
de los ríos
y esos ojos azules que me abren los rascacielos.

¡Alicia, Alicia, amor mío!
¡Alicia, Alicia, cabra mía!
Sígueme por el aire en bicicleta,
aunque la policía no sepa astronomía,
la policía secreta.
Aunque la policía ignore que un soneto
consta de dos cuartetos
y dos tercetos.

Rafael Alberti

No me comprendes, me dices loco

2009-09-12T12:15:00.000-07:00

El primer análisis literario que ví y escuché realizar fue en el segundo día de clases, cuando acababa de entrar a letras. Se trataba del mítico niño yuntero, a quien yo ya quería por la canción de Victor Jara. El maestro empezó a hablar de motivos, de estructura, de sílabas; yo sólo lo veía, atónita, desde mi mesabanco. No sólo no le encontraba sentido a ese desgajamiento del poema, sino que me resultaba casi aterrador. Estaban hablando en términos más o menos abstractos de algo que me daba placer, mientras que ese análisis no me lo daba. Muy lentamente fui captando la tarea de un literato, pero debo decir que me decepcionó, en un principio, que esta tarea no fuera tan placentera como sus objetos de estudio. O, más bien, nada placentera.
Siete años después, escucho hablar de Yuri Lotman y toda su términos que me suenan a medicinas. Lo entendí hasta que me lo explicaron, así que creo que fue ese desconcierto ante el texto de Lotman lo que me llevó a pensar, mientras empezaba a captar la explicación del maestro, que un teórico literario es una persona con una neurósis canalizada. No sólo se contenta con el placer que le da la literatura, sino que quiere (necesita) explicarse ese placer. Explicación que resulta para él mismo, sin duda alguna, placentera.

Campos semánticos

2009-09-08T11:02:00.000-07:00

[...] porque les darían lo que hubiesen menester, y que les habían llevado ciertas mujeres y gallinas y otras cosas de comer. [...]

Segunda carta de relación de Hernán Cortés

Me pregunto si "mujeres" entra en la categoría de "cosas de comer".

Aquellas pequeñas cosas, Ruido, El muerto vivo

2009-09-07T22:36:00.000-07:00

Llorarlo todo, pero llorarlo bien

2009-09-06T07:34:00.000-07:00

Hay gente que llora con gracia, lo sé porque los he visto. Su cara no se les deforma frunciendo el ceño, deformando la boca, arrugando la nariz. Parecen de película. Por mi parte, puedo decir que lloro haciendo, involuntariamente, gesticulaciones monstruosas, con una boca que se abre dos metros, con unos ojos que se agrietan poco a poco y con una nariz que gotea. He tenido público en todas las etapas escolares de mi vida (excepto en el jardín de niños, al menos que yo recuerde). También he llorado sola, en mi cama, enfrente de la tele, encerrada en el baño, en un tren de gran velocidad, en un aeropuerto, en un hospital, con una psicóloga y con un homeópata, delante de esta pantalla, en la calle, enseguida del camión donde te fuiste (espero no) para siempre, en el carro, en el comedor, en casas ajenas, en una plaza, en una iglesia, en la Concorde, en el metro, en un hotel. Evidentemente, me vale madre y seguiré llorando en donde pueda, cómo pueda y con quién se deje, así que estén preparados.

Mensaje para Julio Veléz, el fulano que editó el libro de "Poemas en prosa","Poemas humanos"y "España, aparta de mi este cáliz" en Catédra

2009-09-05T11:34:00.001-07:00

Es una estupidez abreviar el título de los libros en cualquier estudio introductorio (entiendo que EspAC, PP, PH y HN son iniciales reconocibles, pero es muy molesto leer solamente iniciales o tratar de no acordarse de el ph de su saliva con aquélla abreviación. Además, no mames, ¿qué significa T?)

Megamarcha nacional 5 de septiembre, a tres meses de la tragedia

2009-09-04T14:29:00.000-07:00

De la guardería ABC a la plaza Emiliana de Zubeldía, 6pm

Ajedrez

2009-08-31T10:05:00.001-07:00

Porque éramos amigos y, a ratos, nos amábamos;
quizá para añadir otro interés
a los muchos que ya nos obligaban
decidimos jugar juegos de inteligencia.

Pusimos un tablero enfrente de nosotros:
equitativo en piezas, en valores,
en posibilidad de movimientos.

Aprendimos las reglas, les juramos respeto
y empezó la partida.

Henos aquí hace un siglo, sentados, meditando
Encarnizadamente
cómo dar el zarpazo último que aniquile
de modo inapelable y, para siempre, al otro.

Rosario Castellanos

Los alimentos terrenales

2009-08-29T16:09:00.001-07:00

¿Habrá una introducción a un programa de televisión que sea más hermosa?

Escritoras y maridos

2009-08-29T02:14:00.000-07:00

Hace algunos días, ví en Los Angeles Ink a una persona que quería tatuarse el monstruo que crea Frankestein. Ella tenía un degree en escritura creativa y explicó su fascinación por el monstruo, que radicaba en que era una criatura inteligente y solitaria a pesar suyo. Mientras la tatuaban, ella comentó algo así como que le gustaba Mary Shelly porque había logrado crear un libro como Frankenstein, algo muy diferente a otras autoras que escriben libros sobre cómo conseguir un esposo o sobre cómo una está muy vieja a los 25 años. Este comentario retumbó en mi cabeza y me molestó, sobre todo porque provenía de una mujer con formación literaria. Sé que un programa de televisión como éste no es especializado en crítica literaria y que no me debería de tomar tan a pecho cualquier interpretación que salga de ahí, pero se trata de un comentario que he escuchado no sólo a estudiantes de literatura, sino a profesores y teóricos (véase a Harold Bloom, el compendio viviente de todos los prejuicios que rodean, penetran y violan nuestro arte). En fin, después que escuché aquél comentario me puse a pensar qué escritora tendría cómo tema principal el cómo conseguir un marido o cómo sentirse vieja a los 25 años. Pensé en Jane Austen y su Orgullo y prejuicio. Después pensé en la Mistral y sus poemas (a mi gusto insoportables) llenos de cursilerías . Luego no encontré qué otra escritora podría adecuarse la búsqueda literaria del marido. Pensé en Simone de Beauvoir, Rosario Castellanos, la Poniatowska, la Sara Sefkovich, la Storni, en Angeles Mastretta, en Cristina Peri Rossi, en la Virginia Woolf y no en muchas más.
La literatura escrita por mujeres (sobre todo la de siglos pasados) más allá de los estereotipos que representen o critiquen, me parece valiosa no sólo por sus "valores estéticos inmanentes" (¿qué es eso?), sino por lo que representa que una mujer haya podido escribir en una cultura patriarcal que le ha negado el acceso a la educación y las condiciones de igualdad con los hombres. Jane Austen escribió Orgullo y prejuicio a escondidas, cuando se iban las visitas, en la sala, Sor Juana escribió desde la celda del convento y Simone de Beauvoir escribía siempre a la sombra y desdén de Sartre.
El arte más valioso, para mí, es el que nació a pesar de (y gracias a) su proscripción, el que comunica cuando no se espera que hable. El silencio sofocado es una cualidad estética muy atractiva.

PD. No niego que Mary Shelley haya sido una escritora extraordinaria, pero si vamos a medir esa extraordinariadez entonces ella se queda muy corta respecto a su madre.

Acteal, los que no se fallaron

2009-08-25T10:44:00.000-07:00

Extraído de: La Jornada

Luis Hernández Navarro

Fue una misión de purificación, una acción noble. Se trataba de acabar con los pukuj (clase de demonio en tzotzil) y con los gusanos que contaminaban el pueblo. Por eso se prepararon para atacar Acteal un día después. Era el 21 de diciembre de 1997.
Ese día, los paramilitares se reunieron en la población de Pechiquil. Hasta allí llegaron priístas de las comunidades Los Chorros, Puebla, Chimix, Quextic, Pechiquil y Canonal, todas del municipio de San Pedro Chenalhó. Los mandos les dieron la orden de ir bien desayunados al día siguiente, y de disponerse a cargar el café pizcado por las futuras víctimas. La cosecha del aromático había comenzado apenas en noviembre. Para darse valor y no fallar en el trabajo, se prepararon con trago, drogas, rezos y ceremonia. Dijeron: la sangre purifica y se aprestaron a celebrar la masacre.
El 22 de diciembre unas 350 personas oraban en la explanada de un cafetal que les servía de refugio, junto a la ermita católica del lugar. Era su tercer día sin probar bocado. Creían que el ayuno y la oración servirían para expulsar los pukuj. En su mayoría eran ancianos, mujeres y niños. Formaban parte de la organización civil pacifista Las Abejas.
Ese día unos 80 paramilitares los atacaron con armas largas. Vestían de negro y de azul, a la usanza de la policía de Seguridad Pública. Algunos llevaban paliacates rojos en la cabeza. Varios fueron trasladados por el camión del ayuntamiento. A otros más los condujo desde Los Chorros un vehículo resguardado por la policía estatal.
Casi a las 11 de la mañana se comenzaron a escuchar disparos. Las balas de los AK-47 atravesaron las tablas y alcanzaron la imagen de la Virgen de Guadalupe; también los cuerpos de muchos de sus creyentes. Los niños lloraban. Los ayunantes trataron de huir y esconderse. Era una lluvia de balas espantosa, contó uno de los sobrevivientes. El saldo trágico es conocido: 45 asesinados, todos integrantes de Las Abejas.
Cerca de las seis de la tarde, los asesinos regresaron a celebrar su hazaña. Ese día hubo fiesta. Durante todo ese tiempo, policías y sus jefes permanecieron a escasos 200 metros sin intervenir, mientras varias dependencias gubernamentales negaban que sucediera nada. Ya en la cárcel, Pedro, un joven tzeltal paramilitar, con lágrimas en los ojos por tanto niño muerto, le dijo a su jefe Tomás Pérez: pero no me fallé, cumplí con mi trabajo.
Muchos de esos paramilitares eran jóvenes sin empleo, sin tierra y sin futuro, del ejido Los Chorros, una localidad con mayor población que la cabecera municipal. Sin posibilidad de participar en la asamblea que decide los asuntos importantes del ejido, sin vida social colectiva, eran una especie de parias que sobrevivían de milagro. Las armas les dieron prestigio, ingresos y un modo de vida. Fueron adoctrinados en el odio. Sus instructores les proyectaron videos educativos en los que se alternaban contenidos pornográficos y de adiestramiento militar. Además les proporcionaron trago, drogas y protección.
Los paramilitares impusieron su ley plenamente en ocho de los 61 parajes que forman el municipio. El EZLN controlaba 38. Para tratar de que 17 parajes pasaran a sus manos, los priístas recurrieron al terror. Quemaron casas, expulsaron a sus contrarios, les prohibieron reunirse, robaron sus cosechas, animales y pertenencias y cobraron impuesto de guerra: 25 pesos por persona. Los ancianos fueron humillados. Se les obligó, por ejemplo, a desplumar los guajolotes robados. Incluso algunos priístas que rechazaban la violencia y la polarización fueron brutalmente agredidos por sus compañeros de partido. Miles de campesinos tuvieron que dejar sus viviendas y refugiarse en improvisados campamentos.
En Los Chorros, la convocatoria para formar un grupo paramilitar provino, en septiembre de 1997, de las casa de Antonio Santís López. Acababan de regresar exitosamente a Chenalhó los delegados de la marcha de los mil 111 zapatistas hacia la ciudad de México. Andrés Aubry y Angélica Inda narraron en este diario la historia: ante todo el pueblo Antonio exhibió un cuerno de chivo y lo disparó contra el muro de la escuela. Aseguró que el arma era suya y que sus dos hijos tenían sus propias AK-47. Concluyó diciendo: Sólo el PRI salva, y sólo estas armas salvarán al PRI.
El guión de esta trágica puesta en escena fue escrito fuera de las comunidades que lo padecieron. Se redactó en las más altas esferas del poder. Sus líneas generales pueden verse en el Manual de guerra irregular, de la Secretaría de la Defensa Nacional (Sedena). Allí se recomienda meter en el agua de la población civil a peces más bravos que el pez guerrillero para atacarlo, usando para ello unidades de personal civil o militarizado en terreno propio, dirigido, asesorado y coordinado por el comandante militar del área. El personal civil armado que perpetró la masacre de Acteal fueron esos peces más bravos.
Los recientemente desclasificados documentos de la Agencia de Inteligencia de Defensa de Estados Unidos (DIA, por sus siglas en inglés), en los que se informa sobre el apoyo directo del Ejército Mexicano a paramilitares en Chiapas, como parte de la guerra contrainsurgente contra las bases zapatistas, demuestran que la matanza fue una acción de guerra del gobierno mexicano, y no producto de un conflicto intercomunitario.
El documento revela que las fuerzas armadas contaban con autorización presidencial para formar equipos militares encargados de promover grupos armados en las áreas conflictivas de Chiapas. Explica, además, que durante la masacre de Acteal oficiales de inteligencia del Ejército se involucraron en supervisar a los grupos armados en los Altos de Chiapas.
En Acteal, los asesinos tuvieron permiso para matar. Ahora la Suprema Corte de Justicia de la Nación acaba de expedirles, además, patente de impunidad. Los paramilitares no se fallaron, cumplieron con su trabajo. El Estado que los prohijó tampoco: ahora están libres o se preparan a salir de la cárcel.

Coma kiwi

2009-08-24T22:31:00.000-07:00

Una pieza de kiwi tiene, en promedio, el 80% de la vitamina C recomendada diariamente. Reduce la hipertensión, previene el cáncer y, sin pelar, parece un animal de otro planeta.

Personas que han avalado la moralidad de los dueños de la guardería ABC ante el juzgado primero de distrito en Hermosillo

2009-08-23T12:49:00.000-07:00

Diputado Edmundo García Pavlovich
Diputada Claudia Pavlovich Arellano
Presidente de la CANACO y ONEXPO Hermosillo A.C. Alfonso Cota Hernández (quién entregó cuatro cartas)
Presidente de la CANACINTRA, Juan Carlos Solís López
Presidente de la Unión ganadera regional de Sonora, José Luis Molina Elías
Secretario de la unión ganadera regional de Sonora, Gustavo Camou
Presidente del consejo del patronato de la Cruz Roja Mexicana delegación Hermosillo y Director general de asesores en riesgos patrimoniales Asociados S.C. Héctor Martín Nicolá Monroy (quién también entregó cuatro cartas)
Presidente del patronato Hogar Juan Pablo II, Saúl Rojo Valenzuela
Representante legal de Operativa Unidos Hermosillo, I.A.P.Patricia Galaz Córdova
Directora de Operativa de Unidos Hermosillo I.A.P. Lucía Herrera Morales
Directora general de Posada del Buen Samaritano I.A.P., Margarita Ibarra Platt
Presidenta del voluntariado Cima I.A.P. Yolanda Escalante de Mazón
Director de Atondo Sainz y Asociados, Adalberto Atondo Aguayo
Directora del Instituto de Cultura Superior de Sonora A.C. Graciela Irma Leal Gámez
Presidente de COPARMEX, Oscar Cuellar Rosas
Gerente Comercial Zona Noroeste de Seguros Monterrey, Norman Andrés Sánchez Aguirre
Arzobismo emérito de Hermosillo, Carlos Quintero (dinero) Arce

Esos posmodernos

2009-08-23T12:37:00.000-07:00

Sólo diré que prefiero utilizar la "justificación" histórica de "no era racista, era un hombre de su tiempo" con Martí que con Sarmiento. (Ah, Martí, ¿tú al lado del positivismo de Díaz? no, no lo quiero creer).

Marcha ABC hoy 22 de agosto

2009-08-22T10:17:00.001-07:00

6 pm en Zubeldía

Todo pasa, hasta la ciruela

2009-08-18T23:15:00.000-07:00

La primera vez que leí El matadero, hace algunos años, me dejó impresionada un buen tiempo y se volvió uno de mis cuentos favoritos. Fue en aquella clase donde veíamos una época histórica que no me entusiasmaba mucho, así que la sorpresa de mi nuevo gusto fue mayor. Ahora lo leo y lo dejo, desganada, a la mitad, preguntándome por qué habré subrayado lo que subrayé, esperando que mañana tenga la iniciativa de acabarlo. Conclusión: he perdido mis poderes mágicos.

PD. Reitero mi odio y asco a la mamonería intelectual y a toda clase de pose a la que ella conlleve.

Necia

2009-08-18T01:04:00.000-07:00

o
Hay días en que te extraño mucho.

El reto (hasta ahora) insuperable de los estudios literarios

2009-08-17T00:42:00.000-07:00

Desterrar de una vez la retórica para tontos (a.k.a. blablaísmo, acabradeísmo, palabrería) y empezar a realizar estudios con protocolos verdaderamente científicos. Hasta nunca, filosofía!

Objetos culturales producidos "por" y "para"

2009-08-12T18:00:00.000-07:00

Ahora que me estoy empezando a sentir bien conmigo, pienso que sólo me gustaría que me gustara alguien por meras cuestiones estéticas. Sería agradable que cuando canto ese I feel so happy when I see see see see you y aquel on commandera des pizzas, toi la télé et moi tuviera en mente a un destinatario real.

Si alguien sabe sobre algún método útil y rápido

2009-08-12T01:15:00.000-07:00

(que no sean pastillas o terapia) para eliminar el insomnio, dígame.

2009-08-10T01:48:00.000-07:00

El mar ya es navegable

2009-08-07T23:16:00.000-07:00

Por simple curiosidad, ahorita revisé mis cuadernos de la uni, lo cual resultó sorprendentemente grato. No recordaba el contexto agradable de la escuela, los dibujos en todas las hojas, los poemas que me gustaban, los buenos textos (de los demás) en la clase de composición, mis "examenes" correctos. No sé por qué a veces me aferro a los recuerdos desagradables y olvido los otros, pero puedo decir, con un poco de temor a que mis acciones me contradigan los próximos días, que eso ya está cambiando, que el mar ya es navegable, que mis gustos vuelven del exilio.

"Sí tengo un precio, se llama justicia"

2009-08-06T13:02:00.000-07:00

A diferencia de El Imparcial y otros medios locales, Expreso ya no saca noticias sobre la guardería. Mandan reporteros, pero no publican nada. Espero que quiebren pronto, aunque el favorsito a Bours los va ayudar con sus actuales problemas económicos.

Las vergüenzas de la corte, Lydia Cacho

2009-08-06T12:33:00.000-07:00

No sorprende la opinión del ministro Sergio Aguirre Anguiano, quien asegura que la Suprema Corte de Justicia de la Nación no tiene por qué investigar la negligencia criminal que llevó a la muerte de 49 niñas y niños. La corriente ultraconservadora del tribunal supremo al que pertenecen Aguirre, Mariano Azuela y el presidente de la Corte ha manifestado una sistemática repulsa a los casos más simbólicos de violación a los derechos humanos.

Hace dos años, en el caso de pederastia y pornografía infantil, el mismo ministro dijo que a la Corte no le concernía que miles de criaturas fueran explotadas sexualmente. Es claro que la vida y la muerte de la infancia mexicana no tiene cabida en la conciencia de algunos jueces. No debe sorprendernos, pero sí indignarnos. Cuestionar el trabajo de estos jueces e incluso su pertenencia a la Corte es un derecho de la sociedad, un derecho al que jamás debemos abdicar.

La primera noche, mientras una pequeña ya ciega por el fuego yacía en coma, el gobernador Eduardo Bours dormía plácidamente en casa; argumentó luego que “el accidente” era un problema federal. Mientras tres pequeñitos lloraban de dolor antes de fenecer frente a la desesperación de sus madres y padres, los dueños de la guardería hablaban con sus abogados; la Procuraduría General de la República les dio un mes para huir y ampararse de una orden de arresto. Al tiempo que 22 bebés agonizaban, empleados estatales sacaban reportes falseados de revisión de la guardería.

Se solicitó a la Corte aplicar la facultad del artículo 97 constitucional como medio de control para preservar el estado de derecho, en juego por la ineptitud y corrupción de las autoridades implicadas.

Todo México deberá poner la mirada en la Suprema Corte; de lograr seis votos a favor se daría el mensaje al Estado: administrar los programas públicos implica responsabilizarse de sus consecuencias; las niñas y los niños mexicanos son sujetos de derecho, jamás objetos para ser embodegados.

El universal

2009-08-06T12:28:00.000-07:00

2da marcha nacional ABC

2009-08-05T12:21:00.000-07:00

Como en México nunca pasa nada porque las personas que tienen el poder no hacen su trabajo y nosotros, muy cómodamente, no les exigimos que lo hagan, esto no me sorprendio mucho, aunque sí me da bastante coraje.
Si quieres contradecir a los pendejos de la suprema corte de pseudo justicia, asiste hoy a la marcha.

Remedio contra los males culturales, la estupidez, el conformismo, la baja autoestima, el estrés, el dolor la cabeza y la (temporal) falta de sexo:

2009-08-03T22:30:00.000-07:00

La creación.

¡Tulio, estás horrible!

2009-08-03T13:18:00.000-07:00

Gracias a los chilenos que crearon 31 minutos por darle a los niños (y a mí jajaja) una opción televisiva muy lejos de los cuentos de hadas y sus nuevas versiones asquerosas, lejos de las caricaturas estúpidas como las Bratz y lejos, muy lejos, del mundo (blanco, clase media y heterosexual de) disney. Me muero de risa con este video:

Hughes, Guillén y Cesaire

2009-07-26T15:18:00.000-07:00

The weary blues, Langston Hughes

Mulata, Nicolás Guillén

Extracto de Cahier d'un retour au pays natal, Aimé Cesaire (¿Habrá otro poema que empiece tan hermosamente como éste, sin contar Reconcilio de Abigael ?)

Marcha ABC hoy, sábado 25 de julio

2009-07-25T14:57:00.000-07:00

Queja del día

2009-07-23T13:52:00.000-07:00

Me molesta mucho cuando busco algo en internet y las primeras diez opciones de la búsqueda son del yahoo answers.

Las piedras jamás, paloma... / Positivismo ramplón

2009-07-21T23:52:00.000-07:00

No sé por qué siempre tuve la sensación de que a las personas les gustaba fingir tristeza para llamar la atención. En clases de composición literaria, por poner un ejemplo, me hacía mucho ruido que muchos de los textos fueran sobre la tristeza que sentía la voz lírica o algún personaje (que por cierto eran fácilmente identificables con el autor) y no sobre un hipopótamo, una cucaracha o cualquier otro mineral, planta o animal del mundo.
Ahora, muchos años después, frente a mi computadora sucia, escuchando a Monroy Blues y con mis esperanzas en proceso de re-construcción, me pregunto si lo que viví hace unos meses tuvo un retraso de algunos años en comparación con las personas que me rodeaban en la universidad. La tristeza se me hace ahora tan válida, tan necesaria de compartir, que ya me estoy dando asco (jajaja). Bueno, ya no veo todo como perdido, pero me llama la atención que hasta pude identificar el sentimiento de las canciones rancheras y tomarles gusto (aunque sigo pensando que José Alfredo Jimenez es un macho que debe ser superado por nuestra querida cultura mexicana).

Allá donde voy me llaman el extranjero

2009-07-21T14:13:00.000-07:00

Burdeos y Meulan, Francia.

Intrascendente

2009-07-14T18:14:00.000-07:00

Confundo a Xavier Villaurrutia con Efraín Huerta, a Marguerite Duras con Marguerite Yourcenar y a Salvador Novo con Salvador Díaz Mirón.

Sexta marcha, fragmento

2009-07-12T17:37:00.000-07:00

El más gallo se llama Pablo Neruda

2009-07-12T14:43:00.000-07:00

Walking around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda

Me gustan las efemérides que anuncia google

Sexta marcha

2009-07-12T01:09:00.000-07:00

Hace unos días, leí en la página de un periodico local un comentario sobre un artículo de la sexta marcha; esa persona decía, a resumidas cuentas, que ahora que se acabaron las elecciones la marcha no iba a tener participación. No me molestó la afirmación en sí, sino el tono prepotente del típico sabelotodo mexicano que cree tener la razón y lo demuestra chingando a los demás. Me da mucho gusto que la marcha de hoy, si es que él la vio al menos pasar, le haya dicho: te equivocaste.
El "no debió morir" que gritaban las personas después del nombre de cada niño muerto, el sonido de los tambores y la cara de los papás que estaban en el pódium (sobre todo del papá que leía los nombres), es algo que nunca se me va a olvidar. Ni a mi ni a nadie de los que estabamos ahí.
Cuarenta y ocho bebés muertos en un accidente que se pudo haber controlado es lo más horrible que nos puede pasar.